Su peor enemigo.
Bien,llegó el momento.
No quería aburrirte el primer día,así que he preparado un relato corto,que espero sea de tu agrado.La moraleja,la dejo a tu criterio.Hablemos pues de su peor enemigo...
5:30 a.m.
La mesita de noche tiembla estrepitosamente adornada por destellos de luz blanca y fría ,como el sudor que le pega la ropa al cuerpo.Manotazo y emprende el camino buscando el interruptor que conecte el día.La luz de la pequeña lampara que usa para leer cada noche le dibuja una haz de polvo que se suspende,lo respira y sus pulmones se llenan de agujas que le indican que sigue vivo.La primera tos y tierra en los ojos.Abrasivo desgaste con la palma de las manos perdidas intentando arrancarle las arrugas.Periférica con la mirada,las sabanas no son menos,esta noche ha sido dura.Aun duerme ocupando solo su sitio,del otro lado,su almohada,inmóvil,esperando el dibujo de su pelo y el aroma de los abrazos que ya no le acompañan.
Arriba.
Camino a la oscuridad del pasillo,odia el día,su luz brillante y el sonido de sus gentes.La velocidad de los vagones,le angustia repetir como en el dia de la marmota.Un espejo de metro y medio le encuadra,a el y a sus canas.La boca seca.Hace lo que puede para no parecer un cadáver,la apariencia le viste de gala.Esto es otra cosa.El café,solo,sin azúcar,se castiga como si no se mereciese la dulzura o tal vez solo busca la euforia de una nueva dosis de energía efímera.Necesitara al menos tres mas antes de ser persona.No sabe si se debe a la cafeína o los minutos empiezan una carrera sin freno,ya queda menos.
Odia el sol,por eso madruga,para cambiar de una cueva a otra caminando entre las sombras,acompañado por el amarillo del techo del tren que le lleva a su destino:esclavo del dinero,autómata insulso aviva sus ilusiones entre letras que le bombardean el córtex,mientras la amígdala le pide un cambio.
Se arropa en los ojos azules,profundos y eléctricos que por casualidad le golpean desde el asiento de enfrente.¿Cómo en un mundo tan lúgubre puede existir algo tan bello?No esta todo perdido,se dice.Aun queda hermosura,la fe en sonrisas fugaces y carcajadas sonoras le mantiene con aliento y se lo roba.Le estrecha los pulmones,golpea su pecho y le pide un asalto mas.Aun no es tarde.Siempre se puede actuar,aunque sea sin pensar.
En frente,su peor enemigo se mofa de su ingenuidad.Se siente fuera de sitio,buscando su lugar.Quien se lo niega?No importa,no le escuches,sin ti no es nada,no lo alimentes.Que ardan las calles,coge un lápiz y clava las letras en una pequeña libreta de pastas negras,pero con el corazón blanco,inmaculado.Este es el momento de dejar de lamentarse.
Escribe.
Apuñala la lírica las hojas que pasan susurrando como eslabones de brisa fresca y cortan las venas al silencio.Le mira a los ojos y le dice basta.Su peor enemigo desgarra sus cuerdas vocales,saliva ardiente en la comisura de los labios,pálidos,cortados,detrás sus dientes afilados dejan escapar un silbido de ira que mastican un “tu no podrás”.Respira,se inyecta una nueva dosis de aire,esta vez hasta el estómago.Yo soy fuerza,calma,paz.Es lo que elijo.Podré,porque es lo que ansío.Se vuelve.Oye los golpes contra el cristal que los separa.El otro,lo araña desgarrando las uñas,estrellando la frente como un paso fúnebre.Un pequeño río de rabia gotea desde su nariz que inhala vientos y segrega tempestades.
El,libre,nota como unos finos dedos le acarician la barbilla,alzan su cara.Le coge de la mano y le impulsa.Ya no odia el dia,hoy ya no,porque será el quien lo escriba,con versos de fruta fresca entre trincheras.
Y ahora,cuéntame...
No quería aburrirte el primer día,así que he preparado un relato corto,que espero sea de tu agrado.La moraleja,la dejo a tu criterio.Hablemos pues de su peor enemigo...
5:30 a.m.
La mesita de noche tiembla estrepitosamente adornada por destellos de luz blanca y fría ,como el sudor que le pega la ropa al cuerpo.Manotazo y emprende el camino buscando el interruptor que conecte el día.La luz de la pequeña lampara que usa para leer cada noche le dibuja una haz de polvo que se suspende,lo respira y sus pulmones se llenan de agujas que le indican que sigue vivo.La primera tos y tierra en los ojos.Abrasivo desgaste con la palma de las manos perdidas intentando arrancarle las arrugas.Periférica con la mirada,las sabanas no son menos,esta noche ha sido dura.Aun duerme ocupando solo su sitio,del otro lado,su almohada,inmóvil,esperando el dibujo de su pelo y el aroma de los abrazos que ya no le acompañan.
Arriba.
Camino a la oscuridad del pasillo,odia el día,su luz brillante y el sonido de sus gentes.La velocidad de los vagones,le angustia repetir como en el dia de la marmota.Un espejo de metro y medio le encuadra,a el y a sus canas.La boca seca.Hace lo que puede para no parecer un cadáver,la apariencia le viste de gala.Esto es otra cosa.El café,solo,sin azúcar,se castiga como si no se mereciese la dulzura o tal vez solo busca la euforia de una nueva dosis de energía efímera.Necesitara al menos tres mas antes de ser persona.No sabe si se debe a la cafeína o los minutos empiezan una carrera sin freno,ya queda menos.
Odia el sol,por eso madruga,para cambiar de una cueva a otra caminando entre las sombras,acompañado por el amarillo del techo del tren que le lleva a su destino:esclavo del dinero,autómata insulso aviva sus ilusiones entre letras que le bombardean el córtex,mientras la amígdala le pide un cambio.
Se arropa en los ojos azules,profundos y eléctricos que por casualidad le golpean desde el asiento de enfrente.¿Cómo en un mundo tan lúgubre puede existir algo tan bello?No esta todo perdido,se dice.Aun queda hermosura,la fe en sonrisas fugaces y carcajadas sonoras le mantiene con aliento y se lo roba.Le estrecha los pulmones,golpea su pecho y le pide un asalto mas.Aun no es tarde.Siempre se puede actuar,aunque sea sin pensar.
En frente,su peor enemigo se mofa de su ingenuidad.Se siente fuera de sitio,buscando su lugar.Quien se lo niega?No importa,no le escuches,sin ti no es nada,no lo alimentes.Que ardan las calles,coge un lápiz y clava las letras en una pequeña libreta de pastas negras,pero con el corazón blanco,inmaculado.Este es el momento de dejar de lamentarse.
Escribe.
Apuñala la lírica las hojas que pasan susurrando como eslabones de brisa fresca y cortan las venas al silencio.Le mira a los ojos y le dice basta.Su peor enemigo desgarra sus cuerdas vocales,saliva ardiente en la comisura de los labios,pálidos,cortados,detrás sus dientes afilados dejan escapar un silbido de ira que mastican un “tu no podrás”.Respira,se inyecta una nueva dosis de aire,esta vez hasta el estómago.Yo soy fuerza,calma,paz.Es lo que elijo.Podré,porque es lo que ansío.Se vuelve.Oye los golpes contra el cristal que los separa.El otro,lo araña desgarrando las uñas,estrellando la frente como un paso fúnebre.Un pequeño río de rabia gotea desde su nariz que inhala vientos y segrega tempestades.
El,libre,nota como unos finos dedos le acarician la barbilla,alzan su cara.Le coge de la mano y le impulsa.Ya no odia el dia,hoy ya no,porque será el quien lo escriba,con versos de fruta fresca entre trincheras.
Y ahora,cuéntame...
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